Paul Lirette

Le contact avec la crosse froide du pistolet me sort de ma torpeur. Les autres me lorgnent de leurs regards menaçants. Lentement, je place le canon de l’arme contre la nuque de la victime, le doigt sur la détente. Dans mes histoires d’enfance, mon héros n’aurait pas hésité un instant ; ils seraient tous morts en un clin d’oeil. Mais ceci n’est pas une histoire de bande dessinée, et je n’ai rien d’un héros.